—Pero si el pedal baja… —Eduardo dejó la frase en el aire, cargada de amenaza.
Beto, por un segundo, sintió miedo por el posible castigo, pero estaba absolutamente seguro de que el niño mentía, así que continuó.
—Con gusto, señor —dijo Beto con una sonrisa forzada—. Les demostraré que mi mantenimiento es impecable.
Beto subió al auto y cerró la puerta. El sonido del motor V8 arrancando fue un ronroneo suave y poderoso. Nico se aferró a la mano de Clara. Sabía la verdad. Sabía lo que la física haría en los próximos segundos. Beto puso sus manos en el volante, miró a Eduardo a través del parabrisas con una expresión de suficiencia y pisó el pedal del freno. Lo pisó a fondo. El auto se mantuvo inmóvil. El pedal estaba firme.
—Uno —contó Beto en voz alta, sonriendo.
—Dos.
—Tres.
Beto mantenía la presión. Se sentía sólido.
—Cuatro.
Entonces sucedió. La sonrisa de Beto vaciló. Sintió un movimiento más ligero en el pedal.
—Cinco. —Su voz salió menos segura. El pedal bajó 1 centímetro. La presión en la manguera perforada estaba venciendo la resistencia del agujero. El líquido estaba siendo forzado a salir.
—Seis. —El pedal se hundió otro poco. Fue una sensación nauseabunda, como pisar arena movediza. La firmeza desapareció. La cara de Beto se transformó. El color drenó de sus mejillas, dejándolo tan pálido como sus guantes.
—Siete —susurró. Pero ya no estaba contando para el público, estaba contando su propia condena.
El pedal siguió bajando, suave, implacable, silencioso, hasta que con un golpe sordo que Beto sintió en sus huesos, el metal del pedal tocó la alfombra del piso. El sistema estaba vacío, no había frenos. Si hubieran estado en la curva del acantilado a 80 km/h, en ese momento estarían volando hacia la muerte.
Beto levantó la vista. A través del cristal vio a Eduardo mirándolo con una expresión indescifrable. Vio a Clara abrazando al niño y vio a Nico, el niño sucio y despreciado, mirándolo no con triunfo, sino con tristeza. El silencio en el jardín era sepulcral.
—Señor —balbuceó Beto, con sus piernas temblando—. El pedal… el pedal tocó el fondo.
El silencio que cayó sobre la Mansión Castillo fue tan pesado que pareció aplastar el aire. No se escuchaban los violines, ni las risas, ni el murmullo del viento. Beto seguía sentado dentro del Rolls-Royce, con el pie hundido en la alfombra, como si estuviera pisando el cuello de su propio orgullo. La arrogancia que lo había definido minutos antes se había evaporado, dejando en su lugar el terror puro de quien acaba de darse cuenta de que estuvo a punto de convertirse en un asesino involuntario.
Eduardo Castillo no dijo nada al principio. Se quedó mirando a su chofer a través del parabrisas, su rostro una máscara de piedra, pero sus manos apretadas en puños a los costados temblaban con una furia contenida. Había confiado en ese hombre. Le había confiado la vida de la mujer que amaba y ese hombre había estado dispuesto a ignorar una advertencia mortal solo por soberbia.
—Bájate —ordenó Eduardo. Su voz no fue un grito, fue un susurro de hielo que cortó el silencio.
Beto abrió la puerta y salió casi tropezando. Se quitó la gorra de plato, arrugándola entre sus manos enguantadas. Ya no salió como un capitán, salió como un hombre que acaba de ver a la muerte a los ojos y se da cuenta de que él mismo le había abierto la puerta.
—Señor, yo… yo revisé el auto. Frenaba bien —balbuceó, con las lágrimas de miedo asomando en sus ojos—. No sabía.
—¡No sabías porque no quisiste mirar! —estalló Eduardo, su control rompiéndose. Dio un paso hacia Beto y el chofer retrocedió encogiéndose—. Un niño de 10 años tuvo que arrastrarse por el barro y ser humillado para hacer tu trabajo. ¡Casi matas a mi esposa!
Clara, que aún abrazaba a Nico, se levantó. Su vestido estaba arruinado, manchado de grasa y tierra, pero en ese momento parecía una reina guerrera.
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